Despu\u00e9s del desastre que signific\u00f3 un infructuoso taller de escritura, algunas cosas positivas pude rescatar, definiciones y las razones del porque alg\u00fan tipo de literatura no me agrada, que escribir bien es como la buena cocina, hacerlo siempre, sin prisa y con los ingredientes de manera precisa. Adjunto pues el primer cuento que se me da. \u00a0Abierto como siempre a sus sugerencias.<\/p>\n
DESQUITE<\/strong><\/p>\n Esta vez no necesit\u00f3 que alguien lo ayudase a ponerse de pie y vestirse.<\/p>\n Us\u00f3 la vieja peinilla de baquelita que le hab\u00eda dejado su abuelo, cuando cumpli\u00f3 siete a\u00f1os, y repiti\u00f3 el mismo ritual de antes. Antes de que la esclerosis lo postrara en una silla de ruedas.\u00a0 Cuando cruz\u00f3 la peque\u00f1a sala todos se quedaron boquiabiertos, inclusive su nieto menor, siempre estaba absorto en cualquier artefacto electr\u00f3nico. Se escuchaba un murmullo, \u201c\u00bfpero, qu\u00e9 hace parado?\u201d<\/em>, despu\u00e9s la mayor de las hijas le grit\u00f3 a manera de pregunta\u00a0 \u201c\u00bfa d\u00f3nde vas pap\u00e1?\u201d, nada detuvo ese paso lento pero decidido, tom\u00f3 el abrigo y\u00a0 el sombrero del perchero, con el rabo del ojo detect\u00f3 que alguien se prestaba a ponerse de pie despu\u00e9s del asombro inicial de ver a ese hombre que cinco d\u00edas antes se hab\u00eda puesto a llorar como un ni\u00f1o, recordando y musitando cosas incomprensibles, y ahora con tanta energ\u00eda. Detuvo fijando sus ojos, vidriosos, p\u00e1lidos por la enfermedad y la edad,\u00a0 \u00a0en toda la humanidad de su yerno, \u201cYa vuelvo\u201d<\/em> espet\u00f3. Dio media vuelta, tomo su bast\u00f3n met\u00e1lico y abri\u00f3 la puerta.<\/p>\n El d\u00eda estaba muy fr\u00edo, m\u00e1s parec\u00eda que el invierno\u00a0 se hab\u00eda adelantado ese a\u00f1o, pero las hojas envejecidas por toda la calzada daban cuenta que el oto\u00f1o segu\u00eda. Pensaba que hubiese sido mejor llevar bufanda, pero no pod\u00eda regresar, a su paso llegar\u00eda cuando ya no estuviese nadie y no quer\u00eda sentirse cobarde, todos\u00a0 deb\u00edan verlo. Repasaba mentalmente que le iba a decir, como iba a presentarse, despu\u00e9s de tanto tiempo \u00bfseguir\u00eda igual?, probablemente est\u00e9 rejuvenecido, lozano, con esa expresi\u00f3n de que todo est\u00e1 bien, con esos ojos aguados, con sus poses, sus atav\u00edos, que desde siempre le parecieron poco masculinos \u201cAs\u00ed no deber\u00eda vestir un hombre, y ese pelo\u2026\u201d<\/em> iba mascando esas palabras mientras esperaba a que el sem\u00e1foro le diera paso. Se detuvo en una despensa para comprar una cajetilla de cigarrillos, una botella de agua y un encendedor. Encendi\u00f3 un cigarrillo, la primera bocanada lo hizo sentirse como atontado, mareado, se sostuvo en la pared antes de llegar a la escalera del subterr\u00e1neo, tom\u00f3 un poco de agua y sonri\u00f3 al descubrirse sorprendido por la sensaci\u00f3n de nicotina recorriendo su cuerpo, despu\u00e9s de todo hab\u00eda dejado de fumar desde que su hijo mayor hab\u00eda nacido, cincuenta y tres a\u00f1os atr\u00e1s. Se sinti\u00f3 como en esa \u00e9poca, cuando ten\u00eda ese aire de mat\u00f3n de barrio, que le dur\u00f3 hasta que se cas\u00f3. Fumaba de lado, sosteniendo el cigarrillo entre los dedos pulgar e \u00edndice, con el rostro un poco elevado.\u00a0 Un turista le tom\u00f3 una foto al viejo mat\u00f3n. \u00a0No lo tom\u00f3 en cuenta, s\u00f3lo termin\u00f3 su cigarrillo lo lanz\u00f3 al suelo y lo pis\u00f3 con desd\u00e9n, ni se fij\u00f3 si se hab\u00eda apagado.<\/p>\n Tom\u00f3 el tren subterr\u00e1neo, a esa hora en un d\u00eda regular hubiese sido un caos, pero era domingo, y era un domingo aburrido, no hab\u00eda f\u00fatbol siquiera. Se sent\u00f3 en un banco cerca del oficial que abre y cierra las puertas del vag\u00f3n, era una mujer menuda, cabello negro y largo, blanca y con facciones finas, la vio atentamente. Ella vio a aquel viejo y le sonr\u00edo, \u00e9l en un lapsus temporal, le devolvi\u00f3 la sonrisa con un gui\u00f1o coqueto. En lugar de incomodarse aquella mujer sonr\u00edo m\u00e1s, y le devolvi\u00f3 el gesto. C\u00f3mo le record\u00f3 a su esposa, incluso esa mirada vivaracha y sonrisa franca que lo cautivaron desde aquella vez que los presentaron. Desde su partida se hab\u00eda vuelto otra vez aquel amargado, taciturno; pero esta escena le devolvi\u00f3 su alegr\u00eda, le dio m\u00e1s fuerzas, no se dijeron nada, ni se volvieron a ver hasta que le toc\u00f3 bajarse. Se puso de pie casi sin usar su bast\u00f3n met\u00e1lico, sin emitir ning\u00fan sonido de esfuerzo para no parecer enclenque, levant\u00f3 un poco su sombrero para despedirse, ella volvi\u00f3 a gui\u00f1arle. No se volvi\u00f3 a verla cuando cerr\u00f3 la puerta, sigui\u00f3 hasta la escalera que lo llevaba a la calle, mir\u00f3 hacia arriba y pens\u00f3 en la falta que le hac\u00eda su esposa.<\/p>\n Tom\u00f3 hacia la derecha a dos cuadras de la salida del subterr\u00e1neo, pas\u00f3 por enfrente de la sinagoga, advirti\u00f3 que estaba cerca. Se detuvo frente a las puertas, volvi\u00f3 a encender un cigarrillo, lo fum\u00f3 dos veces nada m\u00e1s, lo lanz\u00f3 al suelo con rabia, exhalaba el humo mientras se mov\u00eda hacia la entrada, parec\u00eda un toro embravecido con esa mezcla de humo y aliento congelado que sal\u00edan de su nariz y boca. No salud\u00f3 a nadie, se fue directo a \u00e9l y le grit\u00f3 \u201cdesgraciado...\u201d<\/em> apart\u00f3 con un brazo a una mujer que estaba enfrente, empu\u00f1\u00f3 su bast\u00f3n y lo descarg\u00f3 dos veces sobre \u00e9l, con la primera embestida le rompi\u00f3 la mano derecha, con la segunda la cabeza. Cuando lo vio tumbado en el suelo,\u00a0lo escupi\u00f3 con todo el rencor que ten\u00eda, abri\u00f3 las puertas y se fue. Uno de los feligreses que llegaba, se cruz\u00f3 con el\u00a0 viejo en la escalera, lo oy\u00f3 decir \u201ccincuenta y tres a\u00f1os apenas\u201d<\/em>.<\/p>\n Despu\u00e9s del desastre que signific\u00f3 un infructuoso taller de escritura, algunas cosas positivas pude rescatar, definiciones y las razones del porque alg\u00fan tipo de literatura no me agrada, que escribir bien es como la buena cocina, hacerlo siempre, sin prisa y con los ingredientes de manera precisa. 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