En Diciembre.

Vetada de tu realidad, de tu fantasía

ya no reconozco tu mirada,

ni el eco latente de tu voz acampa en mis oidos

... tengo solo la ola suave de tus cabellos al viento,

furia grupal de sinapsis

el istmo de mi tan mencionada vía

y antes de la bifurcación el tiempo se me escapó

¡idiota! ¿Cómo llamarte idiota?

me has exiliado al césped marchito de diciembre

sin retorno

sobre el papel mojado donde te revivo airada

para inmolar tu infame memoria.

Briol.

diciembre 14, 2011.